суббота, 17 сентября 2011
Письмо к музе, второе.Она лежит на широкой кровати, которую язык не поворачивается назвать никак, кроме как ложе. Крупные, черные кудри идеально-рекламно раскиданы по поверхности на всю длину и, кажется, мягко сияют изнутри. И черные-черные, хитрые глазки смотрят на меня в дугах таких же смоляных, пушистых ресничек.
К пухлой нижней губе абсолютно специально прижат ее пальчик. Вкупе с едва заметной улыбкой это смотрится крайне зачаровывающе. И она знает, что мне это нравится.
В ее глазах больше улыбки, чем на губах. Выразитильность во всем, которой можно только молча завидовать. Такая, как она, может быть только придумана.
Линия шеи безоговорочно приковывает к себе взгляд. Не рукой, именно взглядом, хочется скользить по ней и будто касаться. А нежность кожи чувствуется, почему-то, на губах. Я наслаждаюсь этим видом, пока, наконец, ее мерно вздымающаяся от вздохов грудь не переключает внимание на себя.
Воздушная и в то же время словно пластмассовая ткань категорично прикрывает пышную, соблазнительную грудь, несмотря на то, что безбожно мала на вид. Белая полоска, мягко обхватывающая плечи и надежно скрывающая соблазнительный бюст. Неприкрытое созерцание твоих выпирающих достоинств тебя нисколько не раздражает, и это вызывает у меня улыбку. Хотя, еще бы - ты же специально приковываешь к себе все мои взгляды, желая завладеть абсолютно всем вниманием.
Изгиб твоего тела завораживает. Сколько комплиментов можно говорить и все равно не описать всего? Пожалуй, много. Ты легко ворочаешься, втягиваешь живот и ненавязчиво прогибаешься в спине, чем гипнотизируешь меня в попытке свести с ума. Нет, не поведусь, хоть и хочется касаться твоей кожи тыльной стороной пальцев и проводить от пупка к лопаткам. Вверх и вниз, вдоль и поперек, не изучая, скорее рисуя узоры со скрытым смыслом поцелуев.
Лениво вытягиваешь свою стройную, длинную ножку, плотно и нежно обхваченную черным чулком, вверх и проводишь по ней рукой. Это так красиво, и так интересно осознавать, что все это ты делаешь для меня. Чулки эти - только для меня, потому что я очень их люблю. Особенно на таких ногах, как у тебя. Можно даже сказать, что ты делаешь мои действия - будь я рядом, я бы так же проводила рукой от щиколотки и до маленькой юбчонки. Она, юбчонка, буквально символичная. Ибо без нее общий твой образ не так соблазнителен, как вот сейчас.
А ты снова проводишь рукой по своим ножкам.
Я могу смотреть на тебя такую бесконечно. А ты изволишь являться так редко. Слабо посчитать по пальцам одной руки, сколько раз ты вот такая была рядом со мной? Хотя, как рядом. Ты близко, но никак не рядом. Думаю, я протяну руку, и ты Землю в другую сторону повернешь, только бы не оказаться рядом. Быть с тобой - это все равно что решать сложные примеры из высшей математики. Следуешь куче условий, чтобы только вывести правильный алгоритм и сделать все правильно.
Муза, моя Муза. Ты такая красивая. А вижу я тебя так редко. И, когда ты такая, у меня ощущение, что прихожу к тебе я. Потому что ты меня соблазняешь, радуешь мои глаза своим восхитительным видом, а я в этот момент лишь больше чахну, больше ощущаю себя мужчиной и острее чувствую уколы одиночества. Что за уколы, мм? Мне они не знакомы, а как только ты являешься, сразу откуда-то поднимаются много странных ощущений. Хитринка в твоих глазах намекает на тот чемодан-багаж, с которым ты решаешь ко мне являться. Так понимаю, это комплект того, что я повыкидывала в свое время? Ну и не надо с собой это таскать.
- Муза-а-а,- произношу вслух, а ты едва-едва улыбаешься в знак того, что слышишь меня и тебе весело.
Муза-Муза. У моей музы нет имени. Его не было изначально, оно не появлялось в процессе, и врядли будет потом. А права была Ника, когда говорила, что мой меч был бы "телкой с шикарными изгибами и блядовзглядом". Она такая, да, моя Муза.
Черные кудри, черные глаза, изящность тела, нежность кожи, невесомость и капризный, капризный характер. Такая эта детка.
А еще моя Муза немая. У нее совсем нет голоса. Но она никогда не расстраивается. Я все понимаю даже просто глядя на нее. А если нет, то она садится мне на колени, обнимает за шею и я все чувствую.
Моя дорогая, во всех смыслах. Пьет мою кровь, не приходит на зовы, приходит невовремя, не дается. Зато красивая, теплая, любимая.
И это письмо, уже второе по счету к тебе, может никогда не кончиться, если ты сейчас плавно не растворишься перед моими глазами, пообещав вернуться.
Давай, до встречи.
Улыбаешься...
@темы:
мое,
письма к...;